第二十一章 拆石膏的日子
四周的时间，说长不长，说短不短。
羽井森的石膏终于在周五的下午迎来了拆解的日子。我陪他去医院，坐在诊室外的长椅上等他。
诊室的门紧闭着，里面隐约传来医生说话的声音和工具操作的细微声响。我握着手腕上的护腕和手链，第一次觉得等待的时间这么难熬。
二十分钟后，门开了。
羽井森走出来，右手已经没有了石膏，只缠着一层薄薄的弹性绷带。他的脸上带着久违的轻松笑容，活动着许久未自由的手腕。
“怎么样？”我立刻站起来。
“医生说恢复得很好。”他笑着举起手，慢慢地、试探性地转动手腕，“不过还要戴两周的护具，不能马上打球。”
“那也比挂着石膏强。”我松了口气。
回家的路上，他一直活动着手腕，像个刚解开束缚的孩子。阳光落在他脸上，照亮了他眼睛里重新燃起的光。
“下周末，”他说，“队里开始恢复训练。医生说只要戴好护具，可以进行轻度训练了。”
“那你呢？会去吗？”
“去。”他点头，语气坚定，“虽然还不能对抗，但至少可以投篮，可以运球。”
我能听出他声音里的渴望——那种被压抑了一个月的、对篮球最纯粹的渴望。
周六的早晨，我们按照约定去了篮球场。
这是他拆掉石膏后的第一次触球。我站在场边，看着他拿着篮球，站在罚球线上。
他低头看着手里的球，看了很久。
然后，他抬起头，深呼吸，起跳，投篮。
动作因为手腕刚恢复而有些僵硬，但依然标准。
球在空中划出一道弧线——
空心入网。
他落地，盯着篮网看了几秒，然后笑了。
那个笑容里有种如释重负的轻松，也有种重获自由的欣喜。
他捡回球，又投了一个。
又进了。
第三个，第四个，第五个……
一连进了十个，他才停下来，转身看向我，眼睛亮得像盛满了整个夏天的阳光。
“你看，”他说，“还能进。”
我走过去：“疼吗？”
“不疼。”他摇头，活动了一下手腕，“就是还有点僵硬，不太习惯。”
“慢慢来。”我说。
“嗯。”
他把球递给我：“轮到你了。”
我接过球，走到罚球线上。这一个月，在他的“理论教学”下，我的投篮姿势规范了很多，但实战经验依然不足。
“手腕要稳，”他在旁边指导，“眼睛看着篮筐，不要看球。”
我深呼吸，起跳，投篮。
球在篮筐上弹了一下，然后——进了。
“漂亮！”他鼓掌。
我笑了，又投了几个。五个里进了三个，对一个新手来说，已经是很好的成绩了。
练了一会儿投篮，他说想试试运球。
“医生说可以吗？”我担心地问。
“慢一点的话，应该没问题。”
他开始运球，先从右手开始。动作很慢，很小心，能看出手腕的不适。但他很专注，每一个动作都做得很认真。
运了几分钟后，他停下来，甩了甩手腕。
“有点酸。”他坦白说，“但还能坚持。”
“别勉强。”
“不勉强。”他笑了，“能重新碰到球，这种感觉……太好了。”
我们练了一个小时，直到太阳升高，气温开始上升。
休息时，我们坐在场边的长椅上。他摘下护具，仔细查看手腕——还有些轻微的肿胀，但比刚拆石膏时好多了。
“下周，”他说，“全国赛的抽签结果就出来了。秦佑威说，对手很强。”
“紧张吗？”
“有一点。”他诚实地说，“毕竟是全国赛，和之前的比赛不一样。”
“但你一定会赢的。”我说。
他转头看我：“这么肯定？”
“嗯。”我点头，“因为你是羽井森。”
他笑了，伸手揉了揉我的头发：“借你吉言。”
阳光落在我们身上，温暖而不灼热。风很轻，吹得树叶沙沙作响。
“千依翊。”他忽然开口。
“嗯？”
“全国赛的时候，”他说，“你真的会来吗？”
“会。”我毫不犹豫，“我说过，会站在场边最近的位置。”
“好。”他点头，然后从口袋里掏出什么，“那，这个给你。”
是一个小小的、银色的徽章。上面刻着一对交叉的篮球，和一行小字：全国高中生篮球联赛。
“这是……”
“参赛队伍的徽章。”他说，“每个队员都有一个。我把我的给你。”
我接过徽章，它在阳光下闪闪发光。
“为什么要给我？”我问。
“因为，”他看着我的眼睛，“我想让你知道，这场全国赛，不仅是我的比赛，也是你的比赛。你不只是作为观众，而是作为参与者的家属。”
我握紧徽章，感觉金属的棱角硌着掌心。
“我会戴着的。”我说，“每场比赛都戴着。”
“好。”他笑了。
我们又坐了一会儿，直到太阳升到头顶，才收拾东西离开。
走出操场时，他忽然说：“下周二，队里有公开训练。你想来看吗？”
“可以吗？”
“可以。”他点头，“我跟我舅舅说了，他会同意的。”
“你舅舅……”我想起他说教练是他舅舅的事，“他对你要求很严格吧？”
“很严格。”羽井森笑了，“但也很支持我。从小就是他教我打球。”
“那你爸妈呢？支持你打球吗？”
他沉默了一下：“我爸妈……在我小学时就离婚了。我跟着妈妈，但她工作很忙，经常不在家。是舅舅把我带大的，也是他发现了我的篮球天赋。”
这个回答让我愣住了。我从来没问过他的家庭，他也从来没提起过。
“对不起，”我小声说，“我不该问……”
“没关系。”他摇摇头，“现在告诉你，是因为……我想让你知道全部的我。不只是球场上那个我，而是全部的我。”
阳光落在他侧脸上，照亮了他眼睛里复杂的情感——有坚韧，有感恩，也有不易察觉的脆弱。
“那，”我轻声问，“你妈妈现在……”
“她在国外工作，一年回来一两次。”他说，“但我们关系很好。她知道我打球，也很支持。每次比赛，她都会看直播。”
“那就好。”
我们继续往前走。校园里很安静，周末的学生不多，偶尔有情侣牵着手走过。
“你呢？”他问，“你的家庭……”
“很普通。”我说，“爸爸妈妈都是老师，很忙，但很爱我。他们对我唯一的要求就是好好学习，所以我才会变成学霸。”
“那他们对篮球……”
“不反对。”我笑了，“只要我成绩不下降，他们就不管我做什么。”
“那他们对……”
他顿了顿，没有说完，但我知道他想问什么。
“他们还不知道你。”我坦白说，“但我想，等全国赛结束，我会告诉他们。”
他点点头，没有追问。
走到分岔路口时，我们停下脚步。
“下周二，”他说，“下午三点，体育馆。你会来吗？”
“会。”我点头。
“好。”他笑了，“那我等你。”
“嗯。”
他转身离开，走了几步，又回过头：“千依翊。”
“嗯？”
“谢谢你。”他说，“谢谢你愿意了解全部的我。”
我看着他的眼睛，认真地说：“应该是我谢谢你。谢谢你愿意让我了解全部的你。”
他笑了，那个笑容在阳光下明亮而温暖。
然后，他挥了挥手，转身走远了。
我站在原地，看着他离开的背影，然后低头看向手心里的徽章。
银色的小小徽章，在阳光下闪闪发光。
全国高中生篮球联赛。
他的梦想，他的战场。
而这一次，我不再是远远观望的观众。
我是参与者的家属。
是他邀请的，站在场边的，最近的观众。
是手握他的徽章，见证他每一步的人。
风吹过，带着初夏的暖意。
我握紧徽章，轻声说：
“我会来的。”