第17章 浪子的烟
民国十三年的上海，秋老虎正烈。
正午的太阳把码头的铁板晒得发白，万斌靠在货箱后擦汗，铁线拳的拳谱被他折成小块揣在怀里，边角已被汗水浸得发皱。三天前他在码头救下那批被独眼龙掳走的平民，此刻那些人正蹲在不远处的凉棚下，用破碗分着稀粥，看见他便怯生生地笑，露出缺了牙的牙龈。
“万兄弟，歇会儿？”一个瘸腿的老汉递过水壶，壶口结着层白碱，“刚才看见独眼龙的人在街口晃，要不要躲躲？”
万斌接过水壶灌了两口，水带着铁锈味，却浇不灭喉咙里的燥。他摇摇头，目光扫过码头入口——那里停着辆黑色轿车，车标是只展翅的鹰，在阳光下闪得刺眼。这种车，码头苦力见得少，只知道坐里头的人，手指缝里漏点碎银，就够他们活半个月。
“那是谁的车？”万斌问。
老汉眯眼瞅了瞅，突然往货箱后缩了缩：“是……是十三太保里的‘浪子’叶不凡！听说他枪法比快刀项方的刀还快，上个月在法租界，一枪打穿了三个劫匪的手腕，愣是没伤着旁边的孩子。”
万斌心里一动。十三太保，这四个字像块烧红的烙铁，烫得他指尖发麻。三天前独眼龙挥刀时，嘴里骂的就是“坏了太保的事”，而济世药铺的缪秀娟，药箱里那本露出一角的账本上，似乎也印着“太保”二字。
正想着，轿车后门开了。
下来的人穿着米白色西装，袖口卷到小臂，露出块银表，表链在阳光下晃出细碎的光。他手里夹着支烟，烟卷是外国牌子，烟丝燃着，却不见他吸，只任烟雾在风里散成缕，像他这人一样，看着漫不经心，却处处透着股说不清的劲。
“叶先生，就是他。”司机弯腰指着万斌，声音压得低，却还是飘了过来。
浪子叶不凡的目光扫过来，落在万斌沾着煤灰的粗布褂子上，又滑到他攥紧的拳头上——那里的指节因用力而发白。他忽然笑了，嘴角勾起个浅弧，烟卷往万斌这边扬了扬：“这位兄弟，借个火？”
万斌没动。他练铁线拳的师父说过，遇到眼神游移却脚步稳的人，要当心。这叶不凡站在滚烫的铁板上，皮鞋底没沾半点灰，显然是练过的，而且是内家功夫，能把力道收在脚下，不扬尘土。
“我没火。”万斌的声音像砂纸磨过木头，粗嘎。
叶不凡挑了挑眉，从西装内袋摸出个镀金打火机，“咔嗒”一声打着，火苗蓝幽幽的，映着他眼底的笑：“逗你呢。三天前，独眼龙在这儿劫人，是你出手拦的？”
烟卷凑到火苗上，燃了半截。叶不凡终于吸了一口，烟圈从他唇间吐出来，慢悠悠飘向万斌，带着股淡淡的薄荷味。
万斌没答，只是往货箱后又靠了靠，后背抵住木板——这是铁线拳的起势预备式，只要对方动手，他能在瞬间拧身出拳，拳风够扫断对方的肋骨。
“别紧张。”叶不凡弹了弹烟灰，烟灰落在铁板上，瞬间被烫成灰，“我不是来替独眼龙找你麻烦的。那蠢货，把沈刚夫的货劫错了，现在正被老刀把子骂得狗血淋头，没空管你。”
万斌皱眉：“什么货？”
“一批‘药材’。”叶不凡笑了笑，烟卷往凉棚方向偏了偏，“其实是从安徽绑来的平民，老刀把子想把他们卖到南洋当苦力，赚笔黑钱。沈刚夫知道了，没明着拦，只说‘别在码头动手，脏了地盘’。”
这话像把钥匙，捅开了万斌心里的疙瘩。三天前被救的平民里，有个安徽口音的妇人，怀里抱着个发着烧的孩子，当时她哭着说“他们说要带我们去吃白面馒头”，原来竟是这个意思。
“你们十三太保，就干这种事？”万斌的拳头攥得更紧，指节泛白。
叶不凡突然把烟摁灭在铁板上，动作快得像闪电，却没发出半点声响。“十三太保，不是一路人。”他的声音沉了沉，“沈刚夫想当上海滩的土皇帝，老刀把子想踩着他上位，陶大业想靠我们垄断码头，剩下的……各有各的算盘。”
他顿了顿，目光落在万斌怀里露出的拳谱角上，忽然问：“你练的铁线拳？哪家的？”
万斌心里一惊，下意识捂住怀里的拳谱。这拳谱是师父临终前交给他的，封面上画着条盘绕的龙，师父说“这拳是用来护人的，不是用来争强的”，从不让他在外人面前显露。
“瞎练的。”万斌含糊道。
叶不凡却笑了，指了指他的左肩：“你出拳时，左肩会比右肩高半寸，这是铁线拳‘缠丝劲’没练到家的破绽。但你刚才站在货箱后，左肩微沉，把破绽藏了，是个懂拳的。”他顿了顿，补充道，“我年轻时，跟你师父学过三个月。”
万斌猛地抬头。师父去世前三年，确实离开过码头，说是去“会个老朋友”，回来后就咳嗽不止，身体大不如前。难道……
“你认识我师父？”
叶不凡没直接答，从西装口袋摸出张折叠的纸，往万斌这边一抛。纸轻飘飘的，却飞得极稳，正好落在万斌脚边。
“济世药铺的缪秀娟，她爹是前‘文账’缪长风。”叶不凡的声音压得低，像怕被风听见，“三天前你救的平民里，有个穿蓝布衫的老头，是缪长风的旧部，他手里有半张账本残页，藏在给孩子擦汗的帕子里。独眼龙要抢的，其实是那个帕子。”
万斌捡起纸，展开——是张素描，画的是个老头，眉眼间确实和三天前那个抱着孩子的蓝衫老汉重合。素描下方写着行小字：“今夜三更，老刀把子会派人去药铺，找‘蓝帕子’。”
“你为什么告诉我这些？”万斌抬头时，叶不凡已经坐回了轿车里，车窗缓缓升起，只留条缝。
“你师父当年救过我。”叶不凡的声音从缝里飘出来，带着烟卷的薄荷味，“他说，铁线拳的传人，心都是热的。”
轿车引擎发动，轮胎碾过铁板，发出“沙沙”声，没一会儿就汇入了码头外的车流，像从未出现过。
万斌捏着那张素描，指腹把纸边都捏得起了毛。济世药铺，缪秀娟，账本，十三太保……这些碎片突然在他脑子里拼出个轮廓，锋利得像独眼龙的刀，逼着他必须做个选择。
“万兄弟，你咋了？”瘸腿老汉凑过来，看见他手里的纸，吓得脸发白，“那可是十三太保的事，咱们别沾……”
万斌没听。他想起秀娟给平民包扎时，银针在她指间翻飞，稳得像长在手上；想起她递给他的金疮药，药香里混着淡淡的栀子味；想起她转身回药铺时，背影在夕阳里拉得很长，像根绷得紧的弦，仿佛风一吹就会断。
他突然往码头外跑，粗布褂子被风掀起，露出后背紧实的肌肉，那里的汗珠滚落，砸在铁板上，瞬间蒸发。
“你去哪儿？”老汉在后面喊。
“买药。”万斌的声音飘回来，带着股不容置疑的劲，“买能救命的药。”
夕阳把他的影子拉得很长，像条蓄势待发的龙。远处的济世药铺，铜铃在风里“叮铃”响，秀娟正弯腰给药柜上药，药箱放在柜台上，箱盖没关严，露出里面银针盒的一角，在灯光下闪着冷光。
她忽然抬头，望向码头方向，眉头微蹙——刚才那阵风吹过，好像带来了铁线拳的拳风，还有……一丝若有若无的薄荷烟味。